A DOSCIENTOS KILÓMETROS

Claridad

2011-02-01T14:39:00.004+01:00

La captura de la luz por mi pupila me da la dureza del mármol, la veta plana aunque ondulada de la piedra que serpentea dibujos con tal naturaleza que transmite la temperatura exacta.
Soy de los que disfrutan sentados, sin acomodos, en la linea extendida del suelo, con medio cuerpo de color azul y otro tanto en color rojo si fuera visto por lamparas de esas que miden los grados corporales.
Son eficientes mis cojines carnosos y mi apoyo trasero que anda bastante recto, mi linea curva del recto, las palmas huecas de las manos, el movimiento respiratorio pulmonar, y ese resto de perfume que hiere y calienta mi nariz.
Acabo de ver, que no tiene porque repetirse, como una luz fuera de la estancia rebotaba en el suelo, el haz se proyectaba tan fuerte que me asaltaba al iris, y con esta y un poco de inclinación, daba luz suficiente para que tus ojos brillaran a lo lejos.
Dirán, creeré, que brillo tan especial tienen hoy tus ojos.
No dirán, no creeré, fue solo producto de la proyección.

Jtown.

Escupir Gloria

2010-12-06T22:20:00.005+01:00

Hacer poesía, algo barata, sin mucha sustancia ni ingredientes. Falta de contenido pero con impactantes disparos, dulces disparos me refiero. Ese retroceso ensordecedor en el hombro mientras el proyectil impacta con sabor letal en ciertas mentes "inteligentes", ávidas de elementos suficientes para usar con dos dedos, sin llegar a mancharse, un trozo de salvador papel de calco, antiguo papel de calco.

Desnudo mi nuez masculina con toda la frecuencia que puedo, que necesito, haciéndola bajar y subir mientras silbo palabras, suave y veloz melodía acompañada de formas diferentes de lamer la frente templada con la que señalas tus mas bellos deseos.

Son tinta y sonido, negras ambas dibujadas en un cielo demasiado cuerdo para darlo por entendido.

Jtown

Son de ...

2010-10-31T20:00:00.003+01:00

Con una pinza en la boca Watling colgaba sus braguitas empapadas en el cordel, también mordía naranjas con ganas, nunca les quitaba la piel.

La mirada hacía las nubes (con fondo azul)

y el suspiro profundo con los ojos cerrados (se suele hacer)

te pintan la faz. (garantizado)

Son laberintos las calles de aire, (si te adentras)

tan blancas, (tan blancas)

tan efímeras (para mí).

Y pudo ser de cualquier manera, pero el sol que no respeta horarios por estas latitudes afloja los ritmos y obsequia diplomaturas ...en pasiones.

El mar, el mar, el mar.

Jtown

FACTICIUS

2010-10-31T17:39:00.002+01:00

En el argumento extenso de la siesta, me despertó la voz de un señor explicando la inalterable jerarquía de las hormigas. Éramos varios los que disfrutábamos a trozos de aquellos sofás y manteníamos el mismo denominador común, el cansancio de una importante resaca. En el dilema de este señor entre singularidades de las diferentes familias de los insectos, mi sed aumentaba con tanto color terrizo en la pantalla y no me quedaba otra, apartar con suavidad a Ana y arrastrar mis pies que aprisionaban brazos y piernas de Carla y Oscar hasta salir del sofá. Es increíble como un estado de post-embriaguez puede dejar cao al cuerpo humano hasta la no molestia de ningún tipo de ruido o movimiento, estoy seguro que si estuviera cayéndose el techo, aquí nadie movería una pestaña para pedir auxilio. Con mis pequeñas dificultades al disminuir los golpes sonoros, llegué a la cocina alcanzando la botella de agua fría que deje, abierta y vacía, sobre la encimera de madera oscura.
La cocina comunicaba casi frente por frente con el cuarto que ocupaban Rosa, Carla y Ana, que habían dejado ropa en el suelo, y que pude ver, pues la puerta estaba totalmente abierta. Mi mente hizo un pequeño amago de volar cuando sobre la esquina del colchón, que estaba tirado en el suelo, se enroscaba sobre sí misma una prenda minúscula de color blanco. Entré con más sigilo aún y palpé el trozo de tela de algodón, mis dedos rozaron cada centímetro de aquella maravilla suave llevándomelo a la nariz hasta en tres ocasiones. Miré en cajones, armarios y vestidores, me sentía un espía del morbo y tocaba y olía los objetos femeninos hasta sacarle, como los entendidos en vino, la más mínima comparación a cualquier elemento que daba sentido a la existencia de mi olfato.
Atribuía este tanga a Carla, aquellos Culotes a Ana y este magnífico sujetador a Rosa que encajaba con esta talla. Mi vista, marcó un enjambre plasticoso, imitando a un baúl de madera que tendría que ser, no, que era, el cesto de la ropa sucia. Eran numerosas las prendas íntimas femeninas que colgaba sobre mi cuerpo, y no pude más que usar mis sentidos para imitar situaciones casi igual de placenteras que los actos que imaginé.
Pude, y no me arrepiento, lamer el sexo abultado de Carla a través de sus encajes, vi perfectamente a Rosa como subía y bajaba rozándome sus costuras por mi miembro mientras manchaba de saliva el suelo. Ana abría con ambas manos sus nalgas y acompañaba frente al espejo cada embestida con dibujos de vaho.
Era un éxtasis silencioso, un mar de olores que inhalaba aguantándolos en mi boca…
-¡Joder!
Carla me llamaba desde el salón con voz cansada pidiéndome un poco de agua.
Con la boca de nuevo seca por el susto, y una vez deshecho de todas las prendas, le llevé un vaso colmado despacio. Su todavía adormilada cabeza no daba cuenta que derramaba el agua mientras bebía, cayéndole en los pechos brillantes de sudor .
Con el mismo cuidado que con el que me levanté, volví a acurrucarme entre Ana como si nada hubiera pasado, deje caer con suavidad mi mano entre los muslos calientes de ésta, eran las cinco de la tarde, ni un rayo la hubiera despertado.

Jtown

No tocar

2010-10-07T17:20:00.002+02:00

La macerada idea se distraía a golpe de un color blanco y con aspecto duro que mostraban las piedras del jarrón. Tenía el tiempo, las o mas bien la herramienta, y algo mas de empuje exterior que ganas de ejecutarlo. Mi vida en éste ultimo año había sido controlada y aburrida, pero no por ello me tendría que entregar, como lo estaba haciendo ahora, a la cruda materia gris que unían varios elementos de cuidado. Materia gris, que reunían con poca frecuencia, pero había sido anudada con una sola palabra repetida cientos de veces. El caos.
Situación caótica, caos total, al borde del caos, eran frases que habían sonado tanto en mis oídos (que no en mi cabeza), que habían ocasionado una perforación en el músculo orgánico que encoje y padece en estos casos. Mi corazón.
Embalsamado como un cebo, y no sigo porque no son letras mías, seguía mirando los huecos oscuros de las superpuestas piedras del cilindro de cristal, tan blancas y tan duras, tan blancas, no grises, tan duras, no blandas.
Tan blancas, tan duras.....

Madre mía, a la mierda todo... a la mierda las frases hechas, a la mierda los acumulados pensamientos de los demás, a la mierda las mentes ignorantes, las coloreadas y las básicas frecuencias de sus oídos. A la mierda la astucia comprada, el valor de los guardados por la espalda y la intrínseca hipocresía que ya adornaba vuestras cunas.

Viva el silencio y la paciente espera, porque nos hará decir palabras diferentes.

Jtown

¿Y mi oportunidad?

2010-10-04T18:37:00.001+02:00

Soy profesora de Educación Infantil y he inventado una nueva asignatura en clase. Dura apenas cinco minutos y la tengo encuadrada entre las 13:55 horas y las 14 horas de viernes.
La tengo ese día por la gran libertad que aporta el viernes. El último día de la semana para ellos es como la combinación de algo muy trabajado, y aunque les guste más o menos venir al cole, el viernes a las dos de la tarde es como el comienzo de algo muy merecido.
En esta nueva asignatura, por supuesto no evaluable, me detengo a observar tranquila y desde otro rol, que no es el de profesor/a, a mis alumnos/as.
Los niños hacen y deshacen lo que quieren en este rato. Dibujan, juegan, hablan, planean. Sostienen sobre sus manos sus mayores virtudes y demuestran que su historia tras el edificio escolar no puede arrebatarle lo que más llevan dentro, sus cualidades.

Tras mi mesa, me detengo hoy casi plenamente en Mario. Mario no es el más inteligente, ni el más educado, ni el más puntual, pero dibuja como nadie el color del cielo, la esponjosidad de las nubes o el ladrillo mojado de las mañanas de otoño.
Mario no desaprovecha la asignatura para crear, ordenando sus pinceles, que por ahora tienen sólo puntas de grafito. Es un pequeño genio, una estampa de virtuoso que le puede llevar a hacerse grande, a la dedicación plena de artista.
Pero llegan las dos y mientras la sirena apura su eco él recoge con lentitud y me hace mi viernes triste con su corta sonrisa de mueca.
Fuera quizá le espere su padre, o nadie. Quizá prolongue su estancia junto a mí hasta ver aparecer a su ángel, al que él llama abuela.
Su vida en familia es incierta, no sabe qué tiempo se encerrará su padre en el dormitorio de “no molestar”. No sabe si cenará caliente, si desayunará sólo o si saldrá de casa sin que nadie pregunte. No sabe si su madre existe o es solo un sueño que le visita su cabeza.

Ojalá me equivoque, pero Mario será un escalón ausente, un brillante sin pulir, un vacío de ilusiones, un lamento duradero, un renglón torcido.
Mario pintará nubarrones sin apoyo, sin camino aconsejado, sin zapatos bien puestos.
Mario seguramente luchará sólo y olvide pronto su asignatura del viernes porque su padre le suspendió para siempre.

Jtown (12/08)

La Visita

2010-09-24T19:51:00.004+02:00

Aquel licor estaba fortísimo, se necesitaba arrugar la cara centímetro a centímetro para tragar el seco líquido transparente que escapaba de visita en visita de aquella botella labrada. La llegada había sido chocante, poco esperada y con poca resolución de palabra. Que contar, que decir, vaciarse al completo de bienes y bienes contestados a cada pregunta per cápita que llevara mi misma sangre. En fin, controlar el tiempo y disimular cada mirada al reloj aun consiguiendolo en cada aghhhhh! que me provocada aquel casero desinfectante, fue suficiente para que pasara la hora de rigor entre aquellas paredes color blanco roto forzoso. La salida libre y esperada por el pórtico que desembocaba al pasillo negro, punteaba la puerta en la que entraban movimientos polvorientos de luz. Despedidas a besos y un largo respirar a ambas partes de la doble hoja de madera, portazo y movimiento de pestillos me despiden mientras me pierdo en aquella larga cuesta.

Jtown

El 53

2010-09-07T20:09:00.004+02:00

Llevaba el pantalón algo sucio,
la sonrisa muy alta y estupidez
en todos y cada uno de sus bolsillos.
Comía despacio y salaba los platos
como nadie cuando soltaba alguna
palabra al resto de la humanidad y
caía algo de su saliva sobre el circulo
de cristal arañado. Se subía con facilidad
en el 53, un autobús que se llenaba de
gente cuando lo pintaban de nuevo y
recorría las plazas sacando la cara por
la ventanilla impoluta para que la gente
lo viera, lo escuchara, o lo disfrutara al
pasar bajo aquellos semáforos que por
un casual, hoy estaban a una altura
mas baja de lo habitual.
Cruzaba ciertas calles sin importarle
el peligro, amenazaba a la inteligencia
que luchaba por sobrevivir en colmenas
apartadas.
Un día, dándose cuenta, perdió el 53 y
mientras miraba desde fuera los platos
de cristal arañado se fijo en algo muy
curioso, una luz parpadeante que se
representaba constante y naranja.
Perdón se me olvidaba...
Alta, constante y naranja.

Jtown

Estampas

2010-07-08T09:55:00.005+02:00

Me hace falta el mí que llevaba puesto, el de mas adentro, el que buscas con la mano a tientas debajo de la cama o por el filo del color entre las ropas. Me falta el recuerdo afilado de las acacias del barrio, el doble calor de las vías del tren o la sequedad del roce de las piedras (la lengua sirve para borrarlas).
El mi que ahora no sabe salir vivía de olores, de saber buscar en las esquinas de las imágenes porque en el centro se fijan todos, de cambiar el paso pegando un saltito o de la ausencia de corregir el comportamiento humano.
Y mirando, mirando...

Ha de venir de nuevo y verse entre el camino ardiente que la difumina a lo lejos,
como en verano con sus estampas movedizas,
yo buscaré en sus esquinas,
quizá vea algo.

Jtown.

ME HE IDO TANTAS VECES...

2010-06-27T19:45:00.003+02:00

Me he ido tantas veces de aquí que ya, hasta el viento sonríe cuando me ve aparecer de nuevo. Rasguña una piedra mientras me mira y me dice que no sabe qué decir, lo entiendo… no puede decir nada, es lo que pasa con estas cosas… “nadie aprende en cabeza ajena”; y mira que no soy muy de refranes; pero aquí, viene que ni pintado.

Me paso los días sermoneando a quien me lo pide, regalando mis manos a quien me lo pide, ofreciendo todas mis vísceras a quien me lo pide y leyendo esquelas de los muertos de los demás y, ahora, cuando es a mí a quien toca pulir… todo se da la vuelta y me desvanezco, como el vaho en el mes de enero o como, a lo sumo, un peta-zeta en la boca de un niño… chisporroteando… pero, al fin y al cabo, me voy.

Me ha largado tantas veces de esto que no sé qué es que se me hace apático, desnutrido y gris. Me aburro soberanamente de mi misma y de mis ancestros, por dejar que todo esto pase; a veces, creo que es injusto y me regocijo convenciéndome de ello… entro en desidia y me apago, me vuelvo color sepia y los colores se camuflan detrás de cualquier piedra, para que nadie me vea.
Tengo tantas ganas de saber qué pasará que recorro los minutos del día sin casi saborearlos, dejándolos huir sin más y doliéndome en cada ocaso que pasó y que no respeté. Me angustia cerrar la boca y no sentir el paladar, intuir que empiezo a decolorarme como el pelo cano o que sucumbo a todo lo que me ayude a usar el olvido como herramienta de destino… ¡puaf! y me asquea ser esto…

Por eso me he ido tantas veces de cada día que puedo vivir, porque no concibo las heridas así… en metástasis.

Y prefiero no mirar a nadie. Cerrar los ojos fuerte, apretando, intentando rebuscar estaño entre los dedos de todo el que me rodea y soldar, soldar fuerte los sentidos y callar… dejar de escuchar, no oír, no palpar nunca más nada, ni extrañar, ni lamer, ni degustar sabores exóticos, ni salados, ni de sol; no poder mirar mas que dentro ¡nunca fuera!, ni pensar, ni sentirme estrella, ni especial, ni ofrecer, ni amilanar la sangre hasta que se pare, ni gritar, ni buscar, ni llenarme los pies con la fina arena de la playa, ni tambalear, ni dejar que me tiemblen las piernas, ni besar, ni oler los cuellos, ni esperar más poder rellenar con la lengua los huecos debajo de la boca…

Tengo tanta prisa por saber cómo voy a matarme, que me bebo la vida de un trago, me camuflo debajo de los cristales y no me doy cuenta de que se me ve… de que por muchas veces que me vaya, siempre vuelvo para no pedir nada; y por cada regreso no me encuentro nada, nada… yo más yo y la ausencia, el sopor eterno que no es de los vivos y que se muere más, si cabe, por cada re-vuelta… sin amistad… y, creo, que nunca me sentí tan sola.

Porque volver a ti es lo que tiene: Ya no sé quién eres, eres “el extraño” , la parte de mí que ya no está, el adiós que nunca llega y que, sólo tú, puedes regalarme… Concédeme el deseo y usa la boca y la voz, otórgame la paz y espútame una despedida ¡por favor! Sé que hace tiempo que te fuiste, pero no consigo creérmelo.

(Mariapán 2010)

Y con este texto tristón pero reconstituyente que me ha pedido una amiguita, me despido de este blog (por ahora), gracias a todos los que os habéis pasado y habéis usado algo de vuestro tiempo para empatizar conmigo ¡ha sido una gozada compartirme! ¡gracias desde el corazón!
Y gracias a ti, sosi, por compartir este experimento que ha durado un añazo... Ahora te dejo el relevo... ¡cuídalo eh! ¡te quiero!

¡Buen verano! :-)

NO MIRAR

2010-06-24T11:19:00.004+02:00

Ahora, dibujaré...

todo lo que queda:

NO MIRAR

MIRAR…

Mirar… no.

Mirar…

no.

No mirar…

MIRAR

¡NO!

MIRAR…

(Mariapán 2010)

SUBIR AL CIELO

2010-06-12T00:34:00.002+02:00

Reconozco que subir al cielo es lo que tiene… que luego, después, cuando todo cesa…; hay que bajar, o re-bajar (¡me encanta jugar con las palabras! es un juego dulce…).

Ascender escalones, otear paisajes, mantener campiñas en la memoria y personas en el corazón; escalar árboles y arboledas, recortar veredas kilométricas y acariciar animales extraños… es lo que va dejando a su paso el ascenso, el camino largo hasta alcanzar la montaña más elevada.

Pero ha de acabar algún día, si no… la fatiga nos mataría, nos haría demasiado nómadas, “nómadas profundos” y yo… no soy eso (creo).

Por eso reconozco que lo que haces conmigo ha de detenerse por las tardes, cuando yo estoy cansada y Morfeo te espera, quieto e intacto, para regalarte un suspiro detrás de las orejas. Como cuando hacemos el amor y te recorro con palabras el cuello y las palmas de las manos, acabo a menudo, en una espiración… La pequeña muerte…

He de admitir que si todo lo que haces de mi no cesase momentáneamente, me matarías; ambos lo sabemos… demasiado amor, demasiado placer, demasiada verdad. Por eso, te embriagas de sueño y duermes; como ahora, que te miro. Y reconozco que elevarme allí donde costó llegar fue una ópera egipcia, un abismo tentador, una manera difícil de conocer ángeles, fácil de follar con demonios, de alumbrar a las luciérnagas y de arruinar el género. Y mereció la pena este olvido efímero que me donas por las tardes cuando duermes y te observo, porque me deja la paz de admirar mi ascenso, mi izamiento, la fuerza de mi feminidad y la sagacidad indomable… La pequeña vida.

Por eso, he de ser consciente de tu voluntad y tus ojos marrones enganchados a las pestañas y a mí… y me concedo la añorada calma, el perdón, la otra oportunidad que me debo. Y es necesario el descanso.

Y cuando despiertas y te recuperas, me vuelve de nuevo la memoria y ya no soy la amnésica putrefacta que dejó de buscar tus besos…; me sonríes y recompongo todas las paredes de nuestra casa, las barnizo en un pis pas y te regalo La Mota y su hechizo, por supuesto, sólo para ti.

Porque recuerdo que te quiero y que tras el descanso, anhelo con las entrañas (como sabes que sé quererte) que me regales amor del tuyo… del bueno.

(Mariapán 2010)

Padre, lo confieso...

2010-06-03T20:16:00.001+02:00

Padre… lo confieso:

- Cogí la pierna y me la arranqué –

Hija…

- ¿Qué razón te llevó a semejante atrocidad?-

Padre… lo confieso:

- Perdí el norte y renegué de mi, lo hice porque la fusta no la llevaba encima y la deshuesé en un giro seco -

Hija…

- Perder el norte es humano y renegar de ti también –

Padre…

- Renegué de mi mientras me amputaba y de Dios mientras renacía, descubrí que no existe-

Hija…

- La fusta te la presto, la tengo aquí mismo, y con ella maldícete por tus blasfemias. La pierna no vale nada, ni tus manos escondidas, ni siquiera tú misma vales algo… renacer de la no-fe es pecado…y, además, mortal-

(Mariapán, 2010)

ABRIR LOS BRAZOS

2010-05-13T23:23:00.002+02:00

David, el gran David, dice que querer es cerrar los brazos y abrazar... fluir, hacer y dejar hacer.
Pero también dice que querer es abrir los brazos, extenderlos todo lo que se pueda y más si cabe, desgarrarse uno mismo para poder hacer fuerza contra tu propia fuerza que se empeña en seguir cerrando, seguir abrazando, seguir... al fin y al cabo, asfixiando...
Y dejar ser libre al otro, sin ataduras, sin horror y, si puede ser, con una sonrisa como la mía.

Eso dice David que es muy anciano ya, es viejo, es enormemente sabio. Y hay gente que se ríe…
- ¿dónde está el límite de la ignorancia? –
“ Porque llevaba trenzas/ la llamaban trencita”.

David dice que la vida es tan enorme que mis lágrimas del sábado no tenían sentido lógico dentro de este marco. Que estoy triste y alegre, pero que los dioses me concedieron lo “ilimitado”… el placer… el dolor… el don y la fusta, eso dice David… y me habla de mi risa y de los dibujos, de la soledad absoluta que arrastro y que es tan visible, para viejos como él:

- tú y tus cuadros… -
- ¡pinta! no dejes de pintar… -

Y con todo esto que me cuenta David lo único que soy capaz de hacer es… huir. Escaparme de él que me da tanto miedo y sentarme encima del arco iris para revivir. Fumarme un cigarro, hoy que llueve y tengo menos asma y esperar.

David dice que el amor es él y que soy yo… y yo… me lo creo.

Por eso me paseo hoy por las canciones y las recorro como si fueran tú, como cuando te miro y no me miras o ¡mejor! como cuando me descubres entre el tumulto encajada mi mirada en tu espalda… así… Recojo todas los versos que aún no te he dedicado, todos los cuadros y todas las noches como la del lago… y las guardo, con amor, con mucho amor.

David dice que volar es lo único que importa y que lo más probable es que el intento cueste algo más de lo que yo estaría dispuesta a dar, pero David es elocuente y sagaz y sabe que aún no me conoce. Si te preguntaran a ti seguro que responderías correctamente, como soy, dímelo tú: ¿me gusta volar?.

- Me gusta volar –

Por eso, hoy que es el mes cinco y llueve, voy a contarle a David que abrí los brazos, por fin, aguantando la fuerza de mi fuerza; que lloré, sí, pero que volar es lo que tiene… de vez en vez, encuentras un cuento en el que Alicia ya no vuelve más al otro mundo, en el que la última ilustración es la que vale, en el que la sonrisa del gato es la mía y es sentida y …en el que tú eres el sombrerero loco y yo… yo, la reina de corazones:

- ¡Que le corten la cabeza!-

FIN

REGALO DE CUMPLE-AÑO

2010-05-09T20:01:00.002+02:00

“Mi niño no quiere dormir,

dice que no le hace falta…”

(Niños Mutantes)

… Y, sin embargo, era como dormir. Desenfocar tanto, que hasta perdía el concepto de los detalles y empezaban a importar, sólo, las siluetas.

- ¿De qué escribiría? –

Ya te lo dije:

- De ti –

En nuestras cabezas el tejado de tela y la música sonando dentro, como cuando le hablé a los momentos ¿recuerdas?. La mirada estriada de los felinos y casi siempre, algo de alcohol desdibujando las manos de los que me asustan. Los cristales de colores y la luz tenue de tu voz, que es perfecta porque te quiero y me quieres, no hay más nada… lo que digan... ¡nunca me ha importado menos algo…!

Ya tenía el poema y el dibujo… eras tú.

… Y, de pronto, todo deja de existir desde tu frente a la mía; es el momento, el de las risas irremediables, el de los dedos entrelazados y la fuerza en las venas.

Tú y yo.

Invencibles.

Hay un pequeño terremoto anexo, que nos recoloca el diafragma. La música ya suena desde fuera y hay gente bailando. Los platos, los vasos, el tintineo del hielo y la espuma haciendo círculos exactos que le vendrán bien a mi cuadro… Los farolillos que ya no parpadean porque se han vuelto reales y la reja negra semivestida por una cortina blanca que va dejando pasar al aire que da frío, no como el de nuestras bocas gritando. Gente descolorida como yo marcando la realidad, tumulto y entre los dos… el silencio, el de los ojos, el perfecto.

- Ya tenía el texto - te lo volví a repetir.

Y hoy, cuando me coloco las alas para escribirte, me doy cuenta de que el poema se quedó allí; bajo la tela y encima del albero; que tengo ganas de abrazarte porque eso es, en realidad, lo que te puedo ofrecer, lo demás… es mierda.

Quiero quererte sin condiciones, sin medida, tan afín a mi que todos se reirán porque el almíbar será azul (como nuestro pelo) y dirán que eso… no se come ¡benditos ignorantes! ¡qué sabrán ellos! y regalaremos, tirando confeti a los precipicios y rozando el dolor, pero nos reiremos, sabes que lo haremos.

Por eso, dejo en la feria el poema que hicimos juntos, no sé que hace un año que nos conocemos porque te conocí cuando nací. Sé que eres tan yo que, a veces, hasta te confundo conmigo; lo demás como te dije antes… poco me importa.

¡Gracias Chemita por ayudarme a encontrarte! mi vida sin ti sería mucho más gris...

¡TE QUIERO! ¡FELICIDADES!

UN MOMENTO, FINAL Y SEGUNDA PARTE

2010-04-24T19:05:00.005+02:00

… Es como cuando aguantas la respiración debajo del agua, con la sensación viva de rozar la muerte…, el placer de no escuchar nada y mirar hacia arriba para ver el sol distorsionado, abstracto por encima de la cabeza y de la superficie. No respirar hasta no soportarlo más y ascender en un segundo, para conseguir el aire necesario y seguir viviendo… respirar por fin, con el cuerpo entumecido y el sentimiento de flotar, de ser ligero como una pluma.

- No puede durar más, porque si durara, morirías-

… O como cuando esperas una llamada de teléfono de la que depende tu futuro; no el definitivo, sólo el vital. El futuro emocional que te hará más persona o más cadáver. Saber que detrás de las ondas, esas que rondan por todos lados, estará la respuesta, el enclave definitorio y la saciedad; las pretensiones que no dependen de uno y que si dependen de varios, las palabras justas que te harán sentir la libertad que posees y que, sin embargo, no es tuya.

- Cuánto tiene de locura –

Se parece a los viajes en tren, cuando los haces en soledad pero rodeado de personas iguales a ti. Solas como tú. Intentas no escuchar la conversación del pasajero que llevas al lado, pero el afán por compartir o por espiar te hace un voyeur expectante, con la clara intención de sentir en los otros todo lo que tú no te atreves a sentir, a mirar, a saber… Aminoras los latidos porque podría ser lo que buscas, ni el amor ni la amistad; puede que la imagen física de la nostalgia, esa que todos llevamos dentro. Y la notas, petrificado, sin moverte del asiento 23V; sin más, para acabar mirando como corre el paisaje a través de la ventanilla… como los minutos y los días… rápido.

- Qué parte es real, cuánto tiene de vigilia -

Porque preguntarme qué es un momento o cuánto tiene de realidad, me gusta. Me despierta las ganas de continuar, de lidiar con las ausencias y las presencias intermitentes, de quitar el “sobre” a la palabra “sobrevivir”, para profanarla y observar la belleza semántica que ofrece sin ese ornamento…

VIVIR

Y cuando pregunto qué es esto que me rodea, me cuentan que existe un equilibrio intrínseco, una felicidad definida, un significado de “amor” y de “amistad”, una forma sola de libertad, de conseguir plenitud, un canon de belleza, una estrategia perfecta para lograr el objetivo vital… y yo, no tengo otra que seguir sonriendo porque me quedo sólo con todo lo que no tiene denominación de origen, lo que pocos sabemos, los momentos astutos que perseveran por no desaparecer, por quedarse, por mantener dentro lo que casi nadie sabe ver y unos pocos sentimos…, sin etiquetas y sin nombre:

… Como cuando paseas con tu sobrino de la mano por el parque y te pregunta que por qué la luna no se cae al suelo. La física no le servirá, así que intentas acordarte de cualquier historia mágica (de todas las que te han regalado alguna vez), que le convenza y le haga sentir especial: él sabe el secreto de la luna, cuelga de un hilo desde, tal vez, el planeta del Principito… algo que sólo algunos sabemos y que durará, lo que dura un momento.

(Mariapán 2010)

UN MOMENTO, POR FAVOR

2010-04-18T20:39:00.002+02:00

… Es como un destello, una luz que no parpadea pero que dura lo que un abrir y cerrar de ojos, poco y mucho, una antítesis real; como la poesía o la angostura placentera, la sal en los labios al salir del agua o una explosión de fuegos artificiales en una verbena.

Tiene poco de azul y mucho verde, lo imagino así en mi cabeza. Empieza el proceso y acaba. Se remueve dentro y decide suceder, aparecer en cualquiera de sus formas para establecer la línea perfecta, la del horizonte y el infinito; la línea que se convertirá en punto.

Porque la música no deja de sonar dentro. Me cuentan que es tal cual, nace sin pensarlo y se remueve dentro, como un neonato en el vientre; está pero no se ve, sólo se nota…

Y cuando intento sostener el solsticio se me llenan las manos de divinidad, de oscurantismo, de todo lo que se parece a la fe. No se cae nada al suelo, todo flota y permanece, como cuando miras al sol un instante y ves su silueta si cierras los ojos… y si los abres también…

- Cuánto dura, cuánto es recuerdo… -

También hay caricias viscosas que despellejan casi todo lo que está dentro y fuera tal vez. Se arremolinan intentando no ser perniciosas y se regodean delante de la primavera. Saben estar y marcharse, como cuando abrazas a alguien con el brazo derecho por encima del hombro y el izquierdo rodeando la cintura; está, físicamente, no más de lo que dure y se marcha dejando la mancha en el pecho, hay veces que perdura siempre, otras… se va sin más.

Y ahora, me dan ganas de aplaudir, de gastar las palmas de mis manos y de que se llenen de ampollas. No puedo controlar este deseo desestructurado de sonreír, con mi mejor sonrisa, para regalar todo lo que quede; al fin y al cabo, mañana será sólo un recuerdo…

- Cuánto hay de invento… -

Aplaudir mientras hago reverencias, como cuando la obra de teatro te ha dejado tan absorta que no sabes si lloras porque se acaba o por lo que ha durado. Aplaudir y aplaudir, sonreír y sonreír, desdoblar todos los cuadrados que era y estallar en miles de trozos de papel de colores para repartirme y girar con el viento, volar, decir adiós al desdén y seguir planeando, incluso encima de mi propia cabeza, enganchada a la veleta.

Y me dicen que es como un destello, que la música no deja de sonar dentro, que el proceso empieza y acaba y se termina transmutando a recuerdo. Y no quiero saber cuánto dura porque es como cuando arrancas el coche y miras por el espejo retrovisor lo que se queda y lo que te llevas… qué parte es la tuya y qué parte es la que te mira de pie con los brazos pegados al cuerpo, mientras dice adiós con los ojos, la nariz y la boca…

Sólo queda el aplauso y la sonrisa, que hoy son tesoro en cofre desgastado; porque me lo imagino en tonos verdes, como la esperanza, como algunos de los ojos que miro en un descuido y me devuelven la osmosis y la luz, todo lo que cabe en un momento.

(Mariapán 2010)

Sopa de mijo

2010-04-18T20:10:00.004+02:00

En la abundancia hay facilidad para rechazar, vaciar, lanzar o abandonar lo que no necesitamos, la cuchara bien llena y antes de llevárnosla a la boca, derramar de nuevo en el plato lo que con tanta normalidad hemos acumulado.
La afianzación de creer tener el poder de ni siquiera pararnos a conocer, para dejar el plato ese "coulís" que sin miramientos enjuiciamos y a continuación condenamos a la parte sucia del cubo de la basura (que curiosamente creemos siempre que es de los demás, pues la nuestra nunca, nunca huele), nos hace limpios y autoelevados en el conocimiento de con que elementos se hace la mejor sopa, cuales son los granos mejor escogidos o tostados o pasados por la batidora de cualquier denominación de origen.
Bien, pues así llegamos a una cosa que sin habérnosla siquiera planteado se llama "discriminación selectiva", no por raza, ni por agrupación, sino por orden de nuestros abiertos y sabios ojos, que sin mandar órdenes de otro tipo que no sea el visual, selecciona personas que no pueden o deben entrar en plato del que nos alimentamos, convirtiéndolos, así, por las buenas, en trigo, soja o mijo sucio.

A Txemita, por llenar el ojo antes que la tripa

Jtown -cereal sin determinar-

La trompeta de las noticias

2010-04-13T15:16:00.004+02:00

La trompeta de las noticias importantes había sonado, con fuerza, desde la mas alta torre.
Los niños harapientos casi se saltaban unos a otros en dirección a la plaza, como un vendaval, las hierbas eran pisoteadas y las piedras mudaban de lugar al roce con los zapatos. Gritos, risas nerviosas e interminables llantos de pequeños borraban la tranquilidad de la zona.
Los perros aprovechaban para mordisquear los huertos, los pillos husmeaban entre las puertas, que olvidadas, habían quedado abiertas.
Desde el aire se divisaría una mancha marrón en dirección al brillo de las astas que alzaban las banderas de la fortaleza, trajes marrones y negros, sombreros rotos. Haciendo un dibujo, casi borrón, en la clara tierra de las calles.

En el gentío se hizo el silencio.

Dos grandes puertas que cerraban el primer balcón fueron abiertas, el sonido crujiente de la madera llegaba y provocaba el murmullo impaciente de los presentes, la larga fila de soldados que protegían la principal entrada se abría cubriendo aún mas hueco, y el sonido ambiente volvió a ser sobrepasado por el segundo sonar de la trompeta.
Al balcón, un hombre. Capa color cobre y traje ocre, barbas grises, cuidadísimas botas negras, pelo tan largo como escaso, disimulado por un pañuelo y un sombrero azulino.

Tercer toque de trompeta.

El hombre, abierto de brazos calmando al público, exclamó dos frases, una con tristeza, la otra, orgulloso y a gritos.

-La rosa ha muerto...
-¡Viva la rosa!

Jtown

2010-04-05T16:16:00.003+02:00

Vulgariza la esencia de lo eterno y pon puntos suspensivos,

queda muy bien siempre al final,

dicen.

Vaga,

por el camino que acumula tierra y sorbe muy poco a poco el aire,

con la boca,

como si fuera líquido,

aguantarás mas,

¿y el polvo?, el polvo quedará en los labios,

ahí,

donde nada hace daño.

Siéntete cansada, tan cansada como tu sabes hacerlo, imitando al campesino, trillando y buscando en el trigo pepitas de oro, já! que inutilidad.

Salta,

baja

entra

sal

come

vomita

haz lo que te apetezca,

y no olvides poner puntos suspensivos,

dicen que quedan bien.

Ahí van, los mios

...

Jtown

2010-04-04T16:46:00.004+02:00

"Prefiero quedarme aquí,

sin rozarte tus vestidos,

hay amores tan rendidos que son felices así."

Antonio García Barbeito

Haré fuerzas,
cambiaré los colores,
rojo por azules,
azules por ocres...

Me divierto tanto si no te acuerdas de sus nombres.

Entrelazando las manos
caliento las noches,
a veces también canto
y "recanto"...

Se apagan las voces.

Arrancaré letras y significados,
historia, grandes hombres.
Solo opositaré a tu memoria,
mi gran premio:

TU NOMBRE

Jtown

CLICK

2010-03-27T04:15:00.006+01:00

¡¡¡ LIIIIIIIIIIIIIIIIIINDO DIIIIIIIIIIIIIIIIIIIA !!!

Esta frase me la repite todas las mañanas A, un niño de tres años que es gordo como un "zollo" y que me llega por la cintura; es decir, un armario "empotrao" con una voz de pito totalmente desacorde a todo lo que es él. Cuando enhebra este soliloquio, hay que admitirlo, parece un ser extraño (como yo) porque no le pega a ese cuerpo ni a esa voz ¡ay esa voz! ;pero me hace tan feliz, que tengo que aguantar las lágrimas día a día porque me emociona, todos y cada uno de ellos.

Tras la frase, corre hacia mí y me abraza las piernas; yo le doy unos seis besos sonoros y me giro para recoger a R, que llega al colegio con su hermana S (por supuesto, en zapatillas de casa y con unas legañas del quince). Suele vestir combinaciones de color de este tipo: pantalón de chandal rosa y camiseta (Cinco tallas más grande) rojo bermellón, pantalón de pijama de flores azules y chaqueta de chandal magenta y, bueno...., un sinfín de combinaciones que ni Ágata Ruiz de la Prada" borracha como una perra ".

¡A lo que iba! llega con el cuerpo reclinado hacia atrás y caminando estilo guardia del Palacio de "Bakinjan" pero ¡ni que decir tiene! que lo hace a unas tres mil revoluciones menos. Lleva una mochilita en la mano de "School music...yo qué sé qué más" y las dos trenzas de poco pelo se tambalean.

- Lere leee leee leeee le leeeee -

Me ve y su ejecución siempre , ¡siempre! (es inegociable que cambie de actitud) es sonreirme. Una sonrisa llena de dientes descolocados y que hace que sus ojos se cierren y se "achinen" mucho más de lo que ya los tiene (recordemos que tiene compás...), suelta a su hermana y se pone a mi lado, me coge el muslo con su manita sucia y se dedica a observar cómo los demás niños van llegando. De vez en cuando me llama, me mira y vuelve a sonreir; otras veces, pega alguna torta que otra a mano abierta (sentando de culo a más de uno y de dos) y se dirige a mi con su dedito índice levantado, mientras lo mueve en el ademán de recordarme que pegar está mal y que...

- ¡¡¡ NOOOO, NO SE PEGA !!!...-

Click...

(Mariapán 2010)

P.d: ¡va por ti, Chemita, gracias!

2010-03-21T19:30:00.002+01:00

Es una imagen, un sitio alto, donde las telas que me apartan las vistas del hueco vuelan, vuelan constantemente, dentro y fuera haciendo lo oscuro luminoso y viceversa, sabes. Es un lugar poco apto para quien no lo ve y casi agónico de placer para mi. Estoy tan cerca de la vida que me acerco a la muerte si lo oscuro se ilumina.

Vida y muerte, tan hermanas.

Y lo expongo aquí,
sentado, donde toco mi cabeza mientras muevo el cuerpo y los pies se levantan solos. Donde todo ocurre, donde la posibilidad es infinita mucho mas allá de la vaguedad que demuestran vuestras actuaciones.

Grande, son tan hermanas.

Suena tan hiriente y castigador que me complace el golpeo, puede ser que haya llegado el momento de asumirlo:

El dolor complace tanto que humilla cualquier sonrisa,¡Dios!

Jtown

UNA PIERNA DE MENOS

2010-03-14T18:12:00.004+01:00

- ¡ Eh, tú, te falta una pierna! –

- ¿A mí?-

- Sí, a ti… ¿tú eres la del pelo rojo, no es cierto? –

- Ummm… sí, soy yo –

- Pues entonces te falta una pierna –

- No me había fijado, creí que estaba entera, nadie me dijo nunca que debía tener más de una –

- Bueno, pues ya lo sabes, te lo digo yo –

- ¿Y cuántas piernas he de tener?-

- Mínimo dos… -

- ¡Ah, vale! … pero… ¿y tú quién eres?-

- El que tienes al lado, el de la barba morada -

- Pero…, si tú también tienes una sola pierna…-

- Si, pero es que yo soy cojo -

- ¿Qué es “ser cojo”? -

- Jajajaja… ¿no lo sabes? ser cojo es tener una pierna menos-

- ¿Entonces yo también soy coja?-

- No, a ti, te falta una pierna-

- Bien, es interesante saber cómo he de ser, pero antes era más feliz -.

(Mariapán 2010)

¿Que habrá ahí fuera?

2010-03-09T19:28:00.004+01:00

Siento a veces no escucharos,
no tengo culpa,
mi sístole hace demasiado ruido.

Jtown

EL HUERTO DE LAS LECHUGAS

2010-03-07T12:56:00.004+01:00

Dánae andaba revoltosa rebuscando, por entre su huerto de lechugas, paráfrasis y circunloquios que regalar…

- ¡Que levante la mano quien quiera subir! – gritaba desatentada, como ella era, a los colibríes

que revoloteaban alrededor suyo.

Los colibríes, indiferentes, continuaban su trayecto aéreo sin, ni siquiera, entender una sola palabra de las que Dánae ofrecía; pero daba igual, ella era así y tampoco esperaba mucho más del universo.

- ¡Que levante la mano quien quiera bajar! –

Sin despistarse un ápice, observaba a los caracoles, a los colibríes, a los ciervos y a los

halcones insurrectos… Nadie la escuchaba, ninguno podía hacerlo; pero no lo sabía.

- ¡Que levante la mano quien quiera mirar hacia adelante! –

Por supuesto, los colibríes ya no estaban, ni los caracoles, ni los ciervos ni los halcones insurrectos. Poco tenían que hacer allí; sólo quedaba Zeus que avispado, como siempre, musitaba mientras levantaba el brazo derecho:

- Eso intento, mujer, eso intento… -

(Mariapán 2010)

(Relato dedicado a todo/a el/la que se sienta insurrecto/a)

COULANT DE CHOCOLATE

2010-03-01T12:15:00.003+01:00

Mientras admiraba la grandeza

de un coulant de chocolate;

lo vi,

estaba claro:

This is the right moment,

I’ll do it…!

yeaaaaaaaaaah !!!

(Mariapán 2010)

;-P

h

2010-02-21T21:18:00.004+01:00

¿Dónde está?

¡Era la exhalación,

la gracia de no acentuar por estar cansada!,

¿Dónde?

(Poema para leer con hombros encogidos, la frente arrugada y el labio inferior sobresaliendo, como comiéndose al superior, no existen muchas veces en la que el inferior se coma al superior...en ésto si)

JTown

EL CENTRO DE LA TAPIA

2010-02-21T11:28:00.004+01:00

"Al final nos descubrimos al mirar por encima de la tapia...
(...) - ¡Pasa a la mía! - te respondí "
" El centro vagabundea porque no es tiempo para el centro.
El tiempo se volvió tiempo y olvidó, olvidó, olvidó "

Cojo prestada la invectiva del tiempo
(la del centro del tiempo)
para coserme una falda:
con colores indisolubles
como los del arco iris.

Me esbozo un sombrero a juego,
que me resguardará de la tramontana...
y de lo que venga.

El abrigo serán los puntos y seguidos
y las oportunidades:
excelsitud del pundonor.

Y recordaré
(hasta que se me olvide)
este abrazo en cascada
que nos regala una bienvenida breve:

" ¡Pasa a mi vida!"

Disculpa la barredura y los desamparos,
mi farfullar de loca perdida
y esta moda hecha de retales...

" El tiempo se volverá tiempo y olvidará "

Dame, tan sólo, unas cuantas lunas
y la caja se cerrará
para desacordarse y menguar:

La memoria se hará centro y ... olvidará.

(Mariapán 2010)

NO HE BUSCADO A NADIE

2010-02-15T21:30:00.004+01:00

"No he buscado a nadie,
llevo días buscándome yo..."
(VETUSTA MORLA)

Nadie es aquí extraño
¡ahora me toca a mi!

Tengo guardadas en una caja
las manos con sus puñados de sal...
en los bolsillos
me quedo con los abrazos que queden por dar
¡ahora me toca a mi!

Me falta el coraje que tenéis los que nos sois niños
y renuncio a la inspiración
y,
con la mayor de las penas,
al arco iris.

No encuentro ira más que en mí:

Tras el carnaval,
no me quito el disfraz y avanzo.

Al fin y al cabo,
no he buscado a nadie...
llevaba días...
buscándome yo.

Y, como tú bien dices,
siempre se muere el mismo...

(Mariapán 2010)

Querida Muerte

2010-02-11T19:38:00.005+01:00

Saltó como un resorte, su sombra bailaba por lo ancho de su prolongada vestimenta y ennegrecía el suelo, ondeando en éste claros y oscuros mientras el tiempo segundeaba.

Quedó quieto, esperaba supongo el movimiento leve de su adversario para acelerar su muerte, convirtiéndolo así, en otro ser inerte de aquel escenario hacinado.

Bajaban las gotas entonces por las morenas pieles de los espectadores, el polvoriento aire se renovaba de gloria y el olor a tarde sabía ¡a humo, a rojo, a fiesta!

Arriba, sobre todos los demás, los trozos de tela triste se perseguían intentando darse caza sin aparente logro. Ninguneaban las palomas con las palomas y varios transeúntes miraban hacia arriba desde fuera del murmullo.

Entonces, un ruido fino clavó al público, respondiendo éste con exagerados movimientos.

(Jtown)

Alto

2010-02-09T17:58:00.004+01:00

lámeme las manos,

absorbe la sal de mis poros y no bajes la vista,

disfruta de ello.

lámeme las manos,

pinta con tu fluido mis uñas,

abarca todo lo posible,

mírame,

en serio,

disfruta de ello.

lámeme las manos,

mueve tu cuello y derráma el pelo en mis rodillas,

mira,

disfrútalo.

No te vayas aún, tu saliva es caliente, mis manos cada vez mas frías,

no te prives,

disfrútalo.

(Jtown)

Palabras Menos

2010-02-07T22:32:00.003+01:00

Como contabilizar los pasos
cuando se va tan cuesta abajo,
¡es tan rápido!

Tan pendiente por la pendiente
que asustan estas manos semiabiertas para la caída.
La atención que cuenta,
la visión demanda,
la ilusión se aferra.

Clavos ardiendo
quemando la piel,
aroma tendente a carne quemada.

Astucia y paciencia en estos momentos me harían falta,
arrogancia y provocación me sobran,
pero eso si...

-DE POCO VALEN-

(Jtown)

ELLOS SE MIRAN (HOMENAJE A NECIO HUTOPO)

2010-02-07T20:33:00.003+01:00

miércoles, febrero 06, 2008

EL LA MIRA

Mario Stalin Rodríguez

I Él la mira, él duda un poco.

II Caminar por las calles de la Ciudad, de vez en cuando mirar de reojo a quienes caminan en dirección contraria. Esa es una costumbre vieja en él.Llegar hasta la columna chueca, virar un poco hacia la izquierda, mirar a la derecha, cruzar las calles a toda prisa intentando no ser atropellado por un automovilista imprudente, esos son reflejos en él.

III Él la mira, él suda un poco.

IV A lo lejos ella, Ella. Siempre un poco como desfasada del tiempo, siempre un poco como nebulosa. Camina hacia ella con pies como de plomo, con animo como de niño en camino a la escuela (si me perdonan el símil).A lo lejos ella; vira un poco hacia la izquierda y ella que ya no está.

V Él la mira, él de cura muy poco.

VI Mirarla siempre, con ojos como de lascivia, pero no precisamente de eso. Mirarla siempre, con ojos como de deseo, pero no precisamente sólo eso.Buscarla cuando ya no está, volver a encontrarla y no atreverse a hablarle, a decirle siquiera aun hola o algo un poco más atrevido que el saludo.

VII Él la mira, él la desea un mucho.

VIII Llegar hasta ella y saludarla con el saludo de siempre; fingir como siempre, después de todo sólo son amigos, solo son amigos, sobre todo solo, Solo.Fueron más, fueron complemento e historia. Fueron más, fueron camino y cotidianidad. Fueron más y hoy son sólo distancias; silencios.Despedirse cuando se van, desearla de nuevo con más fuerzas que antes, como el agua contenida que sale a presión cuando es liberada (si me perdonan el símil).

IX Él la mira irse y se suicida un poco más esta vez.

lunes, 11 de febrero de 2008
ELLA LO MIRA

Mariapahn

I Ella lo observa, la está mirando… o tal vez no.

II No controla caminar despacio; lo intenta pero su afán por llegar a las cosas o a los sitios la hace recontar sus pasos y aumentarlos. En series de uno y dos, sigue ritmos secretos que le marcan el corazón y los pies… Son sus conductas repetidas, las suyas que la acercan hacia lo que desea, hacia las columnas desdibujadas de la cuidad.

III Ella lo divisa, entretanto medio lo sueña.

IV De sus pasos, se queda con el ritmo más tedioso porque, a lo lejos, aparece y desaparece; virando hacia algún lado: él.

Siempre o casi siempre, el mismo que la hace avanzar o, a veces, pararse: ÉL

V Ella es tímida, de heroína no sabe disfrazarse.

VI Mantenerse al margen, oliendo su cabello limpio, sus hombros parejos y su cuello desierto.
Más cerca de su rostro, va esnifándose a ella misma por cada resquicio de cuerpo que le queda descubierto; todavía está en él y no puede más que exhalarse , sin tocar y sin hablar, embadurnada de aromas selectos a su boca.

VII Ella lo escucha, lo escucha, lo escucha…

VIII Quedarse más de un momento a su lado, a la par de sus dedos que le enlazan el pelo corto anillado, para bajar acariciando la espalda erecta de arriba a abajo. Antes miradas de frente y hoy, perdidos en abismos... se despierta del sueño, en el clic sonoro de sus dedos:

clic

Escucharlo decirle adiós como a las locas, adiós;

es casi irreconocible este paso descompasado que le ha regalado encima del asfalto:

adiós ungido de ausencia y de duelo.

IX Ella lo divisa ya lejos, mientras se le van cayendo los trozos de vida que le había prestado antes de ayer, cuando aún sabía que no se había muerto.

(Mario, regresa pronto...)

¡Arriba, Joder!

2010-01-26T17:21:00.004+01:00

Escupe esa tendencia que tienes de reír, pellizca tus pies dormidos y disimula tu puta fragancia de alcoba.
¡Ves!
¡Ves los girasoles!
¡Ves el brillo de cada hoja!
Pues debajo hay una hectárea completa de tierra deseando ser vista,
pero el sol no le hace caso,
no se lo hace el cabrón,
¡hijo de puta!
deja que llegue el verano,
los días se le harán eternos al ver tanto marrón.

Jtown

SILENCIO

2010-01-25T21:13:00.005+01:00

Silencio por las arias imaginadas,
por todos y cada uno de los poemas alados,
por lo bueno de mí que ha muerto,
por buscar estaño entre la cal.

Silencio por el azahar que no conoceré,
por las estrías entumecidas de la boca,
por perder la fe.

Silencio por destruir esta urbe
fabricada de antagonismo y soledad,
silencio por la desaparición del amor,
silencio...

Silencio por todos los rincones que no sabré,
por los cuadros que no pintaré,
por las palabras que me preocupé de asesinar,
por el pelo enredado en las manos,
por las manos enredadas en las manos.

Silencio porque lo debo,
¡no es mío!
no lo quiero ni ver,
ni oler,
ni oir,
ni sentir;
... pero sólo queda eso...

SILENCIO

Este es mi presente a lo efímero de los colores:

Sólo guardo silencio,
como epitafio somnoliento
de un cuento con final.

(Mariapahn)

Alzando la vista

2010-01-24T18:38:00.004+01:00

Veo como se acercan aquellos pájaros, como se adentra en mi marco de vista la mancha oscura que pinta un lunar en el mismísimo cielo, joder, como atreverse a desdibujar algo tan celeste, tan puro.
Pero claro, ahí están, dispuestos a pasarlo sin daño, de un paso, sin pausas...

Jtown

She comes in colors everywhere

2010-01-17T21:01:00.006+01:00

Es saliva quizá lo que sale de mis heridas,
arena la falsa lengua que derrama silencio.

Tocar me apetece siempre

que no tenga que alargar los brazos,

Tirar de gotas del depósito lleno

aún cuando no sé si moriré y quedará así,

lleno.

Sin gastar,

arrepentido ¿porqué no?

de cerrar y abrir tantas veces para depositar tan poco.

Pero va bien,

va bien la energía viva,

sin saber,

realmente,

desconocer,

si en algún rincón,

muere algo.

Jtown

SÓLA NO

2010-01-17T05:22:00.004+01:00

A veces,
cuando estoy triste,
me acuerdo de mí;
de lo feliz que soy cuando soy feliz.

Me enardezco por cada palabra,
por cada gesto,
por cada risa que sé dar sin fingir
y me hago grande,
enorme…
como cuando sea mayor.

Tengo mil vidas que vivir,
aquí ,
conmigo…
y las puedo compartir,
a veces,
contigo.

Cuando tambaleo,
salgo a la calle un sábado
y todo gira
(como el mundo: giratutto…)

y suena Iván,
con Pereza.

No quiero nada más que las palabras,
sin silencio;
hoy no cuenta…

No eres especial,
sólo cuando lo eres;
no tienes más ni menos
y sabes vivir…
el añil de mi arcoíris.

Dejé a Dios de lado
en la puerta del lounge pub

-adiós-

Te busco cuando me encuentres,
te encuentro cuando me buscas;
sin despedidas,
siempre con menos,
o con más…

Por una vez,
tal vez,
tengas la razón:
no hay nada menos efímero que ambos…

Tú más que la carne,
yo más que el amor…

De la soledad de uno viramos a dos
“sólo no puedes, con amigos, si”

(MARIAPAHN, LA MAYOR)

P.d: ¡ por los actos de amor!

ESPUELAS

2010-01-06T02:20:00.007+01:00

Las manos se pegan en las mesas,

los cristales nos rodean

y los niños revolotean

por entre mis oídos y mis pestañas:

hay un bebé,

tres adolescentes que comen hamburguesa

y dos madres, más tres padres

que refunfuñan y sonríen a la vez.

… demasiada luz…

No sé seguir el camino,

ni el de las risas ni el de las lacras;

no sé ser astuta aquí porque ando perdida;

nadie me ve,

soy lo que queda entre el dedo índice y el pulgar …

hoy tal vez desapareciera

o le pidiera a los magos la fuerza,

la que me falta para arrancarme las espuelas

y salir corriendo.

Hay platos que andan por encima de mi cabeza,

ilusiones que me encargué de joder

y más ganas de más sin poder remediarlo.

Voces extrañas,

rasgos que se hacen abstracción

y, supongo,

gente como yo:

desesperada.

Juego a recorrer con la vista cada uno de mis gritos

y nadie me escucha,

ya ni siquiera los locos;

quizás fue que me rasgué demasiadas veces

las vestiduras y perdí,

era una opción.

La tele se hace enorme

y enturbia los iris,

el humo no me molesta porque no hay

y yo,

me muero por un cigarro.

… demasiado miedo…

No quiero más nada de lo que soy

¡lo he decidido!

Algún día dejaré de manchar las venas de los demás

y me fabricaré unas propias

para arañarlas,

expandirlas,

estrujarlas

y sentirme en ellas decadente…

Apaciguarme en mí,

sin nadie,

solas yo y las putas,

... PODER APAGAR LA LUZ CUANDO QUIERA

Y SALIR CORRIENDO.

(Maríapahn)

Pensamiento en la Alhambra

2009-12-27T20:05:00.004+01:00

Voy a apretar fuerte las palmas de las manos
contra una de estas escrituras sobresalientes,
para que me quede el mayor tiempo posible,
tu recuerdo,
en mí.

EL VIAJE

2009-12-13T10:13:00.004+01:00

Llegué al colegio el año que viene y me tuve que cambiar los calcetines dos veces porque decrecí dos centímetros. Colgué la mochila ayer y, antes de ayer, cuando la he cogido para ir hoy a casa de mi hijo a hacer los deberes, no tenía nada de nada; sólo estaba llena de billetes verdes de 500 euros. Los he tirado porque no me hacían falta para nada, los he sacado rápido y los he dejado fuera, dentro de mis bolsillos.

Me he sentado debajo de la silla y he escrito con las dos manos, el ordenador funciona mejor con los portaminas del 0.7, la letra verdana casi no me gusta, es difícil entenderla; es letra de médico cuando la hace mi nieto.

No sé bien qué hago aquí, sentada encima de la tele, me he vuelto a perder Barrio Sésamo, aunque el episodio de mañana acabo de encontrármelo paseando por el recibidor de esta casa que no sé bien de quién es…, casi siempre me pasa algo extraño cuando te vas… ¿cuándo fue la última vez: ayer, hoy, te has ido…?

CLIC

…Estoy medio dormida, esta sensación de letargo cuando me siento en el sillón al llegar a casa, me sofoca. Me cuesta subir las escaleras con las bolsas en la mano, abrir la puerta y llegar, sólo llegar; dejar el bolso, el abrigo, la bufanda, los trozos de mí que se han deshecho y buscar: casi siempre a ti o a tu sonrisa marcando todos los quicios de las puertas, de las ventanas, de mi frente y mis manos… Buscarte en nuestros colores o debajo de la cama.

Estoy contenta, tengo días de color gris y otros, como hoy, llenos de victorias aunque no estés; te echo de menos ¡si! pero puedo renunciar a esta añoranza que me impregna las letras cuando te has ido y cambiarla por luz, por mar, por la vida que me has enseñado a amar contigo cerca o no... Y me dejo llevar, siempre me queda el mundo rojo en el que todo es alrevés para que cuando regreses de este viaje laboral pueda contarte que, tal vez, perdí la cabeza sin tenerte cerca. Tú sonreirás, mientras me besas la frente y me convencerás de que la locura no soy yo, es sólo un reflejo de la soledad, una sensación finita... que ya estás conmigo y NADA, podría hacerme daño.

CLIC

(MARIAPAHN)

El Rito

2009-11-25T20:25:00.003+01:00

El cuerno negro sonaba una vez mas, la alegría que llenaba nuestros oídos se demostraba con el éxtasis que mostraban nuestras piernas. Saltábamos, bailábamos, nos agredíamos y pellizcábamos, dejando el trance cuando paraba el sonido proveniente del objeto.
La K de Dios se refugiaba, El cuerpo inglés entretenía la espera pintando y yo permanecía quieto esperando recuperar el cuerno, la danza, la mirada al cielo.

-¡¡¡Buuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!!!
-¡¡¡Buuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!!

El brinco se hizo mas violento, hacíamos una piña revolcados, uniendo nuestras manos de diferente tamaño. Golpes, llantos, suelo....

-¡Un bichooooo!, gritó El cuerpo inglés arrastrándose hacia el.

La K de Dios se alzó para poder verlo mientras El cuerpo inglés y yo, tapábamos el insecto seco y muerto que había quedado olvidado bajo las piedras.
Sin pensarlo y sin ruido ya, recogimos y llevamos hasta Carnívora su nuevo manjar, su sangre que prometíamos cada noche ofrecerle.
Había que acercarse despacio, sin ruidos ni alteraciones, haciendo una fila en la que El cuerpo ingles y la K de Dios quedaran protegidos tras mi viejo y protector caparazón. Ahí estaba, abierta, ciega y sedienta de cualquier cosa que posáramos en su boca.
Dos pasos adelante y ¡zas!, cerró sus dientes mientras atónitos los tres imaginábamos si fuera nuestra mano la que estuviera en ese lugar.

-¡¡¡¡¡Buuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!!!!!!!!
-¡¡¡¡Buuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!

Sonó a barco, a tripulación entrante en puerto. La K de Dios volvió a refugiarse, mientras que El cuerpo ingles me dijo al oído que me regalaba el cuerno negro.

Leyenda:
- La K de Dios: Es Claudio.
- El cuerpo inglés: Es Vladi.
- La Carnívora: Planta de pequeño tamaño, eso si, carnívora.
- El cuerno negro: Armónica negra.

(JTown)

VISTAS 2

2009-11-17T17:11:00.002+01:00

Decían que era nuevo en el lugar, que llevaba poco equipaje y que la mirada era extraña: mitad dulce, mitad atormentada (las lugareñas tenían un sexto sentido para descifrar las miradas recién llegadas, de eso no me cabía ningún tipo de duda).

Yo no había reparado en que existía, mi maleta andaba demasiado llena de vicisitudes últimamente y el calor sofocante de mi vivienda me derretía el instinto, el sentido común y hasta la vista. Dibujar frente a la iglesia se había convertido en mi objetivo diario, la gente que pasea por allí es variopinta y no suele tener nada que ver conmigo y, eso, es lo que busco (uno de mis sueños). Así que si él, el viajero; llevaba muchos días allí, mis pupilas y mi psique andaban tan distraídos que ni siquiera habían escuchado a los viejos cuchichear y elaborar tesis magistrales acerca de su procedencia.

El martes que descubrí que existía, era un martes plástico, un día absurdo en los que dibujar resultaba tan extrañamente imposible que sólo quedaba mirar al infinito, esperando que el azul cian se uniese a los ocres; eso o correr despavorida buscando los recuerdos, las razones por las que me mantenía aquí… Y eso, no formaba parte de mi plan. Así que en mi gran acto de otear el horizonte y cuando más ensimismada me hallaba, descubrí que alguien me acompañaba el gesto. A mi izquierda un hombre de talante serio y zapatos gastados miraba el mismo infinito que yo, dejando su labor un instante para dedicarme una sonrisa y seguir elaborando colores abstractos en la inmensidad de lo que nunca acababa…

Cuando intuí que acabó porque la luz embebía sin dar cancha; se levantó, agarró su mochila con una mano y me dedicó la mirada más libre que nadie, jamás, me había regalado.

No supe más de él, ese día desapareció. Busqué como loca, alguna pista, una sola que me llevase a él y pudiese concederme el honor de regalarme su nombre. En mi búsqueda, sólo una mujer de moño blanco y delantal negro supo decirme el nombre: “EL ALADO”…, lo llamaron así porque creyeron que marchó volando.

Yo me empeñé en saber dónde estaba, soy perseverante y casi nunca me acuerdo de que hay cosas que jamás podré lograr; pero cuando volví a mi sitio, el de la iglesia… supe que “EL ALADO” se fue volando, no podía hacerlo de otra forma; se marchó libre hacia el norte, él también tenía recuerdos magenta y los dejó escritos en el resto de dibujos que me quedaron por hacer y en todos y cada uno de ellos, aparecía su nombre sesgando los cielos, atravesando rostros, apaciguando dolores. La libertad se escapaba de mis pinceles como escapó de ese rostro extraño, mitad azúcar, mitad tormenta.

(Mariapahn)

Vistas

2009-11-16T22:31:00.003+01:00

Mi viaje empezará por sorpresa,la noche se hará mañana y pintará bocas con esta frase para contar que me he ido.
Los pasos sonaran huecos, y en mi suave caminar harán una melodía repetitiva y deseada.

Poco a poco.

Acercaré pueblos con mis manos, diré a todos muy temprano que soy del sur,
si, del sur. Estiraré penínsulas,aprovecharé cuestas, y en trozos de mapa clavaré mis destinos.

Iré como siempre alerta,
despierto,
buscando,
sin mas,
abierto.

(Jtown)

Al otro lado

2009-11-09T21:21:00.003+01:00

Olía a serrín, a virutas esparcidas por el suelo en constante movimiento. A ruido de corte mecánico, casi a quemado por el roce acelerado de los materiales encontrados.
La puerta permacía cerrada, tu al otro lado susurrabas cosas, como dormida, aplastando la cara posiblemente al metal pintado de azul.
Los ojos abiertos me los imaginaba yo, parpadeantes en la oscuridad que invita al miedo a ser feroz y palpable, oscuro, casi negro.
El trozo de puerta mas próximo al suelo se hace mas azul, casi añil, mas caliente. Es por tu boca, que despide su aliento contra ella y enmudece por momentos a todo el entorno que aplica su necesidad de mostrarse.

-¡¡¡Dime, dime!!!

Seguía oliendo a serrín, pero tu ya no sonabas, no sonabas.

(Jtown)

Cuento de una niña

2009-11-03T22:30:00.002+01:00

Había una vez una niña, pequeñita como cualquier personita que se pone de puntillas para alcanzar cada cosa. Pequeña como las migajas que se quedan duras en las esquinas de las casas ocupadas por ancianos que ya no les alcanza tanto la vista.
Esa niña quería ser mas grande, sumar tantos centímetros como para llegar a todas las cosas sin tener que ponerse de puntillas, pues le fastidiaba, odiaba hacer ese esfuerzo tan solo para poder coger una magdalena o unas fresas.
Paso el tiempo, y la niña evidentemente creció y dejó de tener que ponerse de puntillas para tomar entre sus manos los objetos. Ahora sin embargo, tenía que agacharse muchas veces a lo largo del día para coger lo que estaba a ras de suelo, y la niña no tan niña se quejaba de lo que le fastidiaba doblar la cintura tantas veces.
Un buen día esta niña se canso y decidió no coger nunca nada mas, así no tendría que agacharse ni ponerse de puntillas. Entonces pasaron a su lado sartenes, frutas, llaves de coches, bolsas de verduras, novios, flores, joyas, sillas, televisores...
No disfrutó un montón de cosas, ella dice que disfrutó mucho mas de otras, quien sabe. Lo que nunca se le pudo negar es que hizo... lo que verdaderamente quiso.

Astilla de Nogal

2009-11-03T22:18:00.003+01:00

Estúpido, agarrado a la fe que me dice demasiadas veces que no, me cobijo a la sombra constante de tu copa.
Tus venas talladas en el tiempo oscurecido por el aire, tus pasos sin movimiento que te acercan a la muerte y tu fruto que cae sin varas, me hacen pensar, y pensar, y pensar.
Reflexiono mejor ante verdaderos gigantes como tu, ante ojos que merecen su nombre, ante lo pequeño que me veo desde lejos.
Gracias por estar ahí, a mis pasos, a mi intuición por hallarte.

(Jtown)